Эх блин, зря вы эту тему создали - я ж тут все закопаю своими извращенными строчками. Тока мне пофиг - я не боюсь за то, что у меня стихи своруют - ибо у меня давно - еще до армии вышел мой печатный сборник поэзии. Жаль тока я счас не дома - а как вернусь - сразу же зафлужу стихами вам всю 
тему. Так вот)))Добавлено (08.01.2009, 16:18)
---------------------------------------------
Во, зацените...
Холодные года
В холодные года молчат все птицы,
Лишь в ночь гремят басы теней...
И волки кажут зубы-спицы,
А матери хранят детей...
И тьма полна опасных взглядов,
Клыки готовы жертву рвать...
И в танцах этих всех парадов
Мерещится в лесах ночная рать...
И капли крови стынут в венах,
Зрачки сужаются до черной точки,
А в этих мрачных переменах
Заводят бойню волки-одиночки...
И хочется завыть под ветер,
Сомкнув клыки в одну волну...
Пока еще твой путь так светел,
А ты уже вошел в войну...
И ты терзаешь, крошишь, режешь...
И до тех пор пока Луна,
Ты вспоминаешь реже, реже,
Что дом твой – место у огня...
ТРИ МИНУТЫ
Три минуты до рассвета…
Нам осталось только сдаться…
Снова в мраке нет ответов…
Что же… я готов расстаться…
Три минуты до горенья,
Вздохи, слезы - только будут…
Где-то слышим чье-то пенье…
Пусть же нас теперь забудут…
Три минуты до растленья.
Тихо-тихо взглянем в души…
Вой близ сонного селенья.
Помолчим… а ты послушай.
Три минуты до погони,
Где охота станет смерчем.
И заслышав жертвы стоны,
Мы рассыплемся картечью…
Три минуты до разбега –
Пусть мы гонимся за тенью!
Но взлетев до звезд Омеги,
Мы расплачемся в забвеньи…
Три минуты до осколков,
До осколков в наших душах –
Три минуты – все без толку…
Помолчим… а ты послушай.
СМЕШНО
Смешно, но кто-то утверждал мне,
Что Бог, как есть, всегда в наших сердцах…
И говорили будто мы – не камни,
А жизни наши – ветер в вечных небесах…
Безумцы, что за глупая нелепость!..
Признаться даже, я не помню где мой Бог!..
И знаю лишь, сидит во мне безумная свирепость,
И злость… Я их захваченный пустующий чертог…
Захваченный и спаленный во тьме…
Но не в боях – заметьте – в черствой темной лени.
И наяву, а не в бессмысленном двуликом сне –
И мы срослись, как тени, сдвоенные, в тени…
И что? Как будто трудно жить в таком двуличье -
Ночами оборотень, днем – простой святоша!?
Да что вы, глупость! По законам птичьим
Мне жить легко. И пусть другие жизни крошат…
И пусть я даже трижды проклят, заклят, осужден,
Я не боюсь идти сквозь страх и крики моей боли…
Блажен пусть будет тот, кто в сумраке силен,
Ну а другие… их дорога к белой воле…
СКАЗКИ ПО НОЧАМ
Мы, тихо просыпаясь утром, ставим терпкий кофе…
А днем мы вспоминаем все ушедшие безмерные года…
Желаем всем спокойной ночи … но порою все же
Нам хочется летать… И зажигается во сне звезда…
Она, казалось бы, готова распахнуть нам двери,
Которые ведут в миры, что где-то в стаях облаков
Затеряны, как дикие, из древних сказок, звери…
…Там раздается смех из полусотни голосов,
Там дождь идет под звоны птичьих трелей,
И, говорят, там нет ни слез, ни страха, ни оков.
Лишь только вечный праздник в сонме общего веселья…
Бессмертная страна из миллиардов вечных слов…
Ну что же, мы не плачемся друг другу в сердце –
Мы все готовы к дню, что ждет нас после тихой тьмы…
Но все же в редкие моменты ищем эти полувидимые дверцы,
Которые нас уведут к желанным землям от зимы…
Конечно, нам, возможно, выпадет когда-то счастье
И мы забудем эти сказки и полеты к облакам…
Но все же вечно будут нашей маленькой, но частью,
Сиянье звезд и наших слез, укрытых по ночам…
Добавлено (08.01.2009, 16:21)
---------------------------------------------
И вот еще...
Сказка через сказку,
Мысли через двери…
Следом за указкой –
Мы теперь как звери…
Что же с нами было!?
Кто теперь нас вспомнит!?
Где былая сила!?
Чем места заполнить!?
Сядем в электрички
И пойдем по ветру…
Хватит переклички…
Полосы по метру…
Ангелами были…
Нет, в игру играли.
Но всю роль забыли,
И… такими стали…
Сказка за раскраской,
На ветвях засели
Вороны под маской…
Где-то песни пели…
Ну почему наш мир так визуально, но беспечен?
(Я извиняюсь, что все начал слишком резко…)
Но просто грустно как-то, что весь путь заранее отмечен.
И остается нам в дневник писать лишь жалкие обрезки…
К примеру можно написать о яркой славной дружбе,
А может даже, если ОЧЕНЬ ПОВЕЗЕТ, о вечной внеземной любви!
Но вот не кажется ли, что все подобно монотонной службе,
Ну разве что без псалмов и кадила у свечи!?.
Винтовку в руку… не винтовку, - тогда слово.
И с барабанным штурмом штурм нетесаных мозгов!
Где поворот? Сюжет? А рифма? Это все не ново!
Мы все в конце продрогнем у потухших очагов…
У мамы в детстве я спросил: «А где наша свобода?»
Наивный, детский, не наигранный вопрос.
Я ожидал ответа: «Там, в реке у брода»…
Но мне ответили: «Прости, ты не дорос…»
И я не понял… Вдруг обиделся, заплакал…
Ведь мне еще тогда так захотелось эту штуку отыскать –
Свобода… Кто же и куда ее запрятал?..
На поиски с считалочки на «раз-два-три-четыре-пять».
Прошли года, и в книгах понял я насколько был наивен.
Но я не понял главного: свободы – уже нет.
И весь сюжет заранее по полочкам разыгран:
У каждого свой маленький единственный билет.
И только бы, казалось, свет идет навстречу,
Ну а в билете нашем промелькнули нотки на удачу…
Тяжелая тоска спускается с небес на плечи…
И ты уже сам раздаешь из клетки своей сдачу.
А ведь никто не звал тебя спуститься с пьедестала!
Ты сам! ТЫ САМ! Смешно себя же хоронить!
А там по старому сюжету – все сначала…
Построить крепость и уйти…
И некого винить…
Палящий зной лучей в горящий день от будней…
В противоборстве ждет нас следующим шагом поворот.
И каждый вечер мать встречает со словами: «Сын наш блудный,
Ты все ж вернулся» Да… и опустив глаза, стою я у ворот…
И сплю спокойно – ночь, как сладостная сказка,
Вот только утро вновь зовет на тихий перекресток.
И нет людей – я там один. Там серым все украшено – раскраска,
Которую раскрашу сам… Вот только маленькое все – с наперсток,
Развить который не дозволено – лишь только мне
Даны на это карты в руки и кирпич на крепостную стену…
Ай, пропади все пропадом - КИРПИЧ ОДИН – гори оно в огне!
Смешно чертям, а нет – не перекрою свои вены,
Не ждите, завтра будет уже больше средств на мою крепость,
А через год, а может два – я заложу ее фундамент.
А жизнь – вино, года дают лишь только терпкость.
И как искусство – ценный только развалившийся пергамент,
Чем самые красивые картины наших незабвенных дней…
Так что кричать, кривиться с невозможной адской боли!?
Нам правило одно: кто заболел – тому удел один… согрей!
И пусть рука в крови, и пусть все против здравой воли!
Жизнь – перекресток, что ж, я путь найду, не сомневайтесь.
Сегодня, завтра, боже правой, пусть хоть в старость лет.
И мне не жалко, недруги, вы смейтесь, издевайтесь…
Но ведь и вы сегодня без удачи и блестящих эполет.
Так что же лезть в чужое дело, непокорный вам очаг!?
Ужель и вы не шли под маской в тень безумных мыслей?
И неужели вам не виделся за каждым шагом ненавистный враг?
Да, так оно и есть… Да что же вы, несчастные, так скисли?
Я вам не враг – бросайте эти вечно пристающие к персоне предрассудки.
Мы ведь теперь навек товарищи, как грустно, по печали…
Ведь нам теперь идти не день, не ночь, не даже стуки,
К заветной цели, что когда-то предки нам горячей клятвой указали.
Позвольте вам сказать, жизнь наша, право же, ничуть не боль и грозы,
И сводятся на «нет» все это с присказки, стареющей, как мир:
У каждого ужасного шипа есть своя свежая нетронутая роза,
На каждой битве есть величие не брошенных душою лир!
Новый год… Нет, не январский праздник.
Ведь я б тогда писал, что «НОВЫЙ ГОД!»
…А просто год пришел. И дождь-проказник
Прогонит со двора разбуженный водой народ.
«Мой прошлый год» ушел. И далеко куда-то.
Зато пришла пора – и встретит меня следующий день,
В котором я другой… Так праздник!? Вскроем шпроты,
Шампанское… Закончилось, увы… Куплю – не лень…
И позову кого-то… Кто там есть еще, идем ко мне!
Ведь у меня сегодня тихий праздник сердца…
Но кто ж на улице – никто не ходит по сырой земле…
А как хотелось бы услышать скрип от дверцы.
И грустно как-то. Что ж я, право!? Что грустить?
Я порешил с прошедшей жизнью. Но построю стены,
За кирпичами коей буду строить новый мир… Кроить
Я буду там любые мысли в свет… такая вот замена.
Да только что мечтать!? Ведь так и будет, верно…
И надо сбегать в магазин, и захватить с собою зонт и мелочь.
А зонт зачем? Ведь там сегодня так тепло, наверно…
И я иду, укутав в плащ полупроснувшееся тело…
И сигареты дождь отучит меня смолоду курить.
Спасибо тебе, друг, что намочил оставшиеся спички.
Ну что же, не курить. Ты прав. Но надо, надо пить.
И я иду… И тихо… песен нет… Хотя какие в ливень птички!?
О Боже, верно, я сошел с ума!? А может просто… просто спятил!?
Хотя какая разница – ведь суть, увы, одна…
И вот я все последнее на 40 градусов потратил.
И на шампанское… Скажу себе: «Допей до дна!»
И развалюсь в кровати, заливаясь терпим храпом…
А дождь сегодня расстарался не на шутку. Молодец!
Я посчитаю все салютом в мою честь. Пора бы!
И не кончайся, лей. А то и празднику бессовестный конец.
А так хотелось бы продолжить именины сердца.
И напоив себя, споить и верную подругу мою, Ночь.
И тихо прокрадется она в спальню, скрипнув дверцей.
…Как я хотел: и ночь, и дождь, и новый год… Точь-в-точь…
Зажженная свеча и образок на пыльной полке…
Ты как всегда… с огнем-свечой и вечной верой.
Да, ты такая… Только я сегодня в виде волка,
Поэтому прошу: не жди, а лишь захлопни двери,
Когда услышишь наши горестные вздохи.
Увы, я не один, заблудший в лабиринте ночи…
А ты опять, моя наивная чудеснейшая кроха,
Мне пишешь письма в строчках многоточий.
Я знаю: любишь ты… Но только я боюсь любви.
Мы, оборотни, так боимся серых сосен.
Хотя я знаю… день придет – и снова Я и Ты.
Такой удел, ты говоришь, уже несносен…
Бедняжка бедная, я становлюсь тебе же лютый враг,
Но твоя нежность, как порог запретной волкам церкви.
Боюсь, итог один… Хотя ты знаешь. Что ж, итак,
Я не приду к тебе, как не войдут в глубины водомерки.
Таков итог. Разлад – заранее крестом отмечен.
Ну так хотя б зажги свечу за мою стонущую душу –
Зажги свечу – смотри на пламя. Мы тебя еще излечим.
А я останусь на морозе в стае. Так и верно лучше…
Добавлено (08.01.2009, 16:23)
---------------------------------------------
Ну вот, хватит) на это б терпения хватило у вас)
ту бир! 